“Eu ia falar de amor…”

Eu ia falar de amor, no último dia 13 de maio, quando completei 30 anos de idade, mas fui à Avenida Paulista com outras milhares de pessoas, de maioria preta, para denunciar a maior chacina dos últimos anos que matou 27 pessoas e banhou de sangue as ruas e casas do Jacaré, também no Rio de Janeiro. Como eu falo de amor no lugar onde o Estado executa um homem no quarto de uma menina de 9 anos? Como acreditar no amor, se assisto, aos prantos, um homem negro se perguntar o que fará da vida e de sua casa, lavada de sangue?

E juro para vocês, eu queria falar de amor. Eu ia falar de amor, mas duas mulheres, com idades próximas a de minha mãe, foram assassinadas, na porta de casa, no bairro do Curuzu, em Salvador, no último dia 04 de junho. No Curuzu, histórico bairro baiano, que é berço do Ile Aiyê, um dos primeiros e maiores blocos afros, do Brasil. O Ile Aiyê que, ressignificou a potência da beleza negra, criando um concurso para coroar mulheres negras retintas, nos fazendo reconhecer e celebrar nossas Deusas do Ébano. As mesmas Deusas que lidam, todos os dias, enfrentam as perversidades do racismo e das violências de gênero (mais cruéis para mulheres negras escuras). E eu queria falar de amor e subir o Curuzu na Noite da Beleza Negra, só para cantar a vida das Deusas da cor da noite, mas eu não posso. Nós não podemos. Esperemos…

Assim como ainda esperamos, desde dezembro de 2020, notícias de Fernando Henrique, Alexandre e Lucas Matheus, três garotos negros que desapareceram, em Belford Roxo. Garotos como Ryan Andrew e Micael, mortos em Salvador, também numa ação da polícia.

E ainda há os abusos cotidianos, o desemprego que assola pessoas que se parecem comigo, a fome que visita as casas dos brasileiros que se parecem comigo, a covid-19 matando, quase meio milhão de pessoas e desses números absurdos, deixando claro que quem mais morre é preto e pobre.

Cantou Luiz Melodia que “cruel é isso tudo…” e nós, pessoas da pele escura como a noite sabemos. Ainda que, atravessamos dias e noites desviando das balas, camburões, rabecão, tragédias, fomes e vírus, nós sabemos e sentimos na pele o peso de toda crueldade instaurada, por aqui. E aí, eu torno a perguntar: “como falo de amor?”

A sensação que tenho, às vezes, é que não adiantará… E é nessa hora que nem chorar mais, eu consigo. De tanta lágrima que corre, quase seco, mas me oponho a paralisar nesse terreno árido e hostil que é a naturalização da barbárie contra corpos pretos. Eu insisto em viver, mas preciso dizer que é extremamente cansativo. Se hoje escrevo é para dizer que tem sido cansativo, doloroso e que já não aguento mais morrer. Já não aguento mais viver a angústia dos dias que me fazem correr contra um relógio em busca de vacina. Sim, eu conto, dia após dia e fico me alertando: “se mantenha! Você precisa chegar até a vacina. Você não pode morrer antes da vacina”. E a verdade é que me repito isso, todos os dias, mesmo sabendo que mesmo vacinado (se der tempo), não estarei totalmente imunizado porque o racismo segue como norma vigente e, ao que me parece, estamos longe de combatê-lo.

Eu queria falar de amor, mas o racismo me obriga falar da crueldade que assola vidas pretas e que já nem permite que elas venham ao mundo. Como falar de amor, no lugar que assassina crianças, no ventre de suas mães?

Por aqui, as noites têm sido longas e o medo dos dias se estendem, me tirando o sono. A única certeza é que a tragédia grita na minha cara e eu busco formas de driblá-la. Até quando consigo? Não sei, mas aprendi a viver tentando. Não sou o único…

Não sou o único que carrega a vontade de falar de amor, mas é atravessado por um camburão de violências naturalizadas e institucionalizada. E eu repito, gente, tem sido cruelmente exaustivo.